Пронзительно хочется написать что-то нежное, вызывающее слезы, грустно-ласковое, осеннее и любимое. Но, увы, чувства уже разучились складываться в слова, напротив графы "Мой дневник" почти перестали появляться тире и цифры, а сердце потихоньку огрубевает, не впуская в себя переживания, страхи и несбыточные надежды.
Сейчас я слушаю Адо, в соседней комнате спит мышка в розовом боди и голубых ползунках, на плите остывают куриные котлетки с рисом, а я... а мне...
А мне так пусто, так грустно, так невыносимо тоскливо и так хочется поговорить с мужем, рассказать ему о том, что передумала сегодня. О том, как все исправить. О том, как хоть что-то вернуть...
Но он едет сейчас с рабочих посиделок в баре - хмельной, уставший и голодный. Через десять минут он откроет входную дверь, приобнимет меня - как-то по-дружески, - попросит поесть и ляжет спать. Вскоре проснется дочь, и мы будем тусить с ней полночи, и в лучшем случае до завтрашнего вечера я буду продумывать и отшлифовывать свою речь....
Черт возьми, мне так надоели эти разговоры... но я не вижу ничего другого - увы...