Я стояла у окна с дочкой на руках и смотрела, как мой муж, покурив у подъезда, понурой и какой-то расшатанной походкой плелся по улице.
Я стояла у окна с дочкой на руках и понимала, что вчера произошла, пожалуй, наша последняя ссора: дальше, скорее всего, будет расставание, развод и острое чувство жалости к себе и друг к другу в течение всей оставшейся жизни.
Я стояла у окна с дочкой на руках и негодовала на себя за то, что наговорила вчера гадостей на пустом месте, на него, что поддержал весь этот безобразный скандал, на наше с ним умение молчать, чем мы и пользуемся со вчерашнего вечера.
Я не раз уже писала здесь это, но теперь, кажется, это точно конец. Потому что ему плохо со мной. Потому что я, черт возьми, не умею быть такой, как он хочет. Потому что любое мое возражение или хотя бы просто выражение своего мнения вызывают практически неконтролируемый приступ раздражения, недовольства, хлопания дверью. И я честно стараюсь молчать - а иногда вдруг не получается.
Вот и вчера не получилось, а в итоге - испорченный вечер, испорченные выходные... испорченная жизнь?..