"Я тебя люблю! Очень, маленькая! Уже скучаю.
Хочу с тобой еще детишек, хочу твою улыбку, хочу тебя, обнимающую дочку.
Только верь мне, пожалуйста - я правду говорю.
Спасибо тебе за наши ночи - ты очень желанная женщина, мне только с тобой так хорошо, Ириша!"
Ты командирован в Кострому, но по дороге туда, оказывается, тоже думал о наших внезапно изменившихся ночах... Дай то Бог, милый. Если я все еще этого хочу - у нас получится.
Скоро наша первая годовщина - с ума сойти.
Дочь ползает потихоньку - почему-то назад. Трогает лапками все, что видит - мое лицо, магниты на холодильнике, клавиатуру. У нее есть любимые игрушки, любимые словечки, любимые продукты. Она ноет, зажав в кулачке прядь моих волос, и смеется, шлепая папу по носу. Вчера она встала на четвереньки: сегодня невропатолог очень ее за это хвалил. Она... она такая маленькая. У нее повышенный тонус, проглядывающие ребрышки и жидкие волосики. Но, черт возьми, никогда не было и не будет во Вселенной ребенка совершеннее, гармоничнее и восхитительнее Виктории Денисовны.
И... и я счастлива, наверное.
Да.