Если во время снегопада ты посмотришь под ноги, на освещенную ночными фонарями землю, то увидишь, как по ее зимнему покрывалу бегут, торопятся маленькие-маленькие серые существа. Их много - безумное количество то ли букашек, то ли пылинок спешит куда-то, и ни за одной из них невозможно проследить - так все рябит в глазах, - и в то же время ты не в силах оторваться от этого зрелища. Они летят по своим зимне-серым делам, и ты с твоим детским интересом к ним совсем им безразличен.
Они - снежинкины тени. У них - своя жизнь: такая короткая - и такая неповторимая.
А если ты поднимешь глаза к Небу, то поймешь: ты не на пути к дому, ты не в своем городе и даже не на своей планете - ты в Космосе. В Зимнем Космосе. В темно-синем пространстве ты летишь через серо-белые звезды... или они летят навстречу тебе?.. Ты не знаешь, да это и неважно. Ты, словно запутавшись в направлении, сталкиваешься с мириадами мельчайших ледяных небесных тел. Они, то ли злясь на тебя за это, то ли играя с тобой, тщательно целятся, стараясь упасть на твое лицо и, погибая, своим холодом, влажностью и колкостью заставляют тебя щуриться, счастливо улыбаться и забыть о размазанной туши, мокрой насквозь челке и глупом виде, который, конечно, осуждают встречные прохожие, проклинающие "непогоду" и прячущиеся от нее под капюшонами и недовольными гримасами.
А у выхода из метро спиной к ветру стоит мужчина лет пятидесяти - и звонко, пробиваясь сквозь плеер, играет на трубе. В раскрытом перед ним чехле от инструмента поблескивают припорошенные снегом мелкие монетки и пара десяток. Ты проходишь мимо - и среди них оказывается сторублевая купюра. Музыкант, наверное, улыбнется, смекнув, что его мелодия пронзила кого-то насквозь в этот волшебный вечер.