Я иду по улице, вся такая немодная - в широких джинсах/брюках, коричневой куртке времен колледжа, с распущенно-неуложенными волосами и одиноко накрашенными ресницами - а мужчины разных возрастов и сословий приостанавливаются, предлагают познакомиться и - я чувствую это - оглядываются мне вслед. В моих наушниках звучат джаз, рок-н-ролл и песенки из советских мультиков, и я, не отвлекаясь от музыки, улыбаюсь и качаю головой в ответ на глупые, шутливые и серьезные предложения.
Что это? Особенный блеск в глазах? Таинственно блуждающая улыбка? Явное счастье от мартовского снега, большими крупинками оседающего на волосах и ворсинках искусственного меха, горстями насыпающегося в озябшие ладони и слипающего когда-то пушистые ресницы?
Не знаю. Но это определенно смешно.
"...спасибо, милая, согрела". Ты часто пишешь, что тебя греют мои слова. Тебе там холодно - ты снова закурил, часто раздражаешься, хоть и очень чувствуется, что ты стал... ну вроде как "фильтровать" свои слова. Это здорово.
Осталось шесть дней. Я такая спокойная - то ли не успела истосковаться еще, то ли, наоборот, угомонилась, потому что скоро поеду. Всего два дня и три ночи - но мы будем счастливы.
Но все же, но все же, но все же......................... Он не верит мне. Он знает, что я люблю его, и не раз улыбался: "Уж в чем-в чем, а в неискренности тебя обвинить нельзя!".. Но вот в то, что это серьезно, в то, что это не блажь и не каприз - нет. боится поверить. А я боюсь, доказывая, перегнуть палку, перестараться.
Да...